Det er varmt

Det er varmt. Jeg var innom på jobb, det er fortsatt tredve grader, men huseier var storfornøyd fordi det var 42 i går og nå hadde de fått den ned. 

Jaja. Godt jobba. Men 30 er også for varmt. Hallo?

 

Vi går fortsatt rundt og har ferie, det vil si at barnet er på annen plass, jeg vil ikke si at jeg har begynt å savne ham, men jeg har begynt å få dårlig samvittighet over at jeg ikke savner ham, og det er jo en start.  

Jeg er fortsatt veldig tett i bihulene. Det hadde vært fint om det kunne gått over snart. Men jeg nyter likevel ferien. Jeg sitter ute. Jeg vever. Jeg leser. Jeg leter etter skygge. Jeg spiser ting jeg kommer over.

I natt drømte jeg at jeg hadde drept pappa, mamma, Solemia, tante Jorunn og en fremmed baby, de to siste ved et uhell. Jeg tror jeg skulle sitte i fengsel i 28 år til tross for min forklaring om at nå var jeg ikke farlig for jeg hadde ikke noe å være sint for lengre. Jeg fikk ringe hjem til the Stig på fredager. Da jeg våknet var jeg sånn blanding av lettet over at jeg ikke trenger å forholde meg til dette, samtidig som håpløsheten hang litt i, sånn som det er med drømmer. 

Snart får vi middagsgjester. Vi skal grille. Jeg har vannet godt rundt grillen. I morgen vil jeg gå ut å spise for det er en måte å makse ferie på. På fredag kommer barnet hjem og jeg må tenke litt mer alvorlig på hvor lenge jeg kan gå her hjemme og slenge. Hvis jeg ikke kan evighetsslenge er det jo dumt å gå på jobb med en gang han kommer hjem. Så kanskje jobbe litt snart og spare opp et par dager. Men ikke i tredve grader. Jeg vet da sannelig. 

Nå må jeg spise is.