-det er lyden av meg som flyr.
I dag da jeg var havnet i en flymaskin atter en gang, kom flypersonalet TO ganger og spurte oss tre som satt sammen om ingen av oss hadde lyst å flytte, det var ledige plasser lengre bak. Ingen andre spurte de, bare oss, og ikke hadde vi sloss eller noen ting. Siste gangen de kom og spurte hadde de på seg redningsvester og så bekymret ut.
Dama ved siden av meg korset seg stille.
Det verste jeg vet med å fly, er at jeg alltid må ha hjelp av fremmedfolk til å få tak i bagasjen min igjen, den sklir rund oppe i hattehyllene og er umulig å få tak i, jeg ha for korte armer til å nå noe annet en det som er på vei til å ramle ut av seg selv.
Det lukter godt i Kirkenes. Det lukter godt på Høybuktmoen og det lukter godt i Svartaksla, og det lukter...virkelighet. Bergen lukter ingenting.
Man sloss med seg selv gjennom eksistensen.
Det gror i hagen. Men det er august, og juli er den eneste måneden med sommer i begge ender. Og når det er sagt som kom juli med ensifret ...
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar